”許久，他終于從干澀的喉嚨里擠出一個(gè)字，沉重得如同鉛塊落地。他緩緩松開(kāi)緊握她的手，

像是解開(kāi)一個(gè)無(wú)法承受的枷鎖，又像是推開(kāi)一扇通往未知命運的門(mén)扉。他站起身，

腳步虛浮地走回畫(huà)室，每一步都像踩在刀尖上。他重新在畫(huà)案前坐下，深吸一口氣，

壓下胸腔里翻騰的血氣和恐慌。他展開(kāi)一張全新的、質(zhì)地最上乘的熟宣，紙面潔白如玉，

帶著(zhù)清冽的草木氣息。他取水，研墨，動(dòng)作緩慢而專(zhuān)注，仿佛在進(jìn)行一場(chǎng)莊嚴的儀式。

墨塊在端硯上細細地研磨，一圈又一圈，墨汁漸漸濃稠如漆，散發(fā)出深邃而沉靜的烏光。

他挑出幾支最趁手、最尖細的狼毫和紫毫，筆尖在清水里潤開(kāi)，飽蘸濃墨，

又輕輕舔去多余的墨汁。最后，他打開(kāi)了那個(gè)塵封已久的、珍若性命的朱砂瓷盒。

鮮紅如血的朱砂細膩如脂，他用指尖捻起一小撮，滴入幾滴清膠，在白玉調色碟里細細調和。

那紅，刺目得驚心，像一顆被碾碎的心，又像一團凝固的血。準備停當，

他抬眼望向內室的方向。素娥已經(jīng)被他小心地扶著(zhù)，半倚在床頭，身后墊著(zhù)厚厚的軟枕。

她的頭發(fā)被仔細梳理過(guò)，挽成一個(gè)簡(jiǎn)單的髻，斜斜插著(zhù)一支素銀簪子，

那是他早年送她的定情物。她臉上沒(méi)有脂粉，病容依舊，卻努力維持著(zhù)平靜的神情，

甚至微微調整了一下肩膀的角度，試圖讓自己看起來(lái)不那么憔悴。柳無(wú)涯的目光落在她臉上，

那目光不再有絲毫回避，不再有恐懼，只剩下一種近乎燃燒的專(zhuān)注和刻骨的悲傷。

他提起了筆。筆尖飽蘸濃墨，落在雪白的宣紙上，發(fā)出細微的沙沙聲。這一次，

他下筆沒(méi)有絲毫猶豫，不再追求什么“江南第一”的名頭，不再顧慮什么技法流派。

他畫(huà)得極慢，每一筆都像在剜自己的心。他畫(huà)她清瘦的輪廓，

那線(xiàn)條里裹著(zhù)纏綿病榻的脆弱；他畫(huà)她凹陷的眼窩，

那陰影里藏著(zhù)無(wú)數個(gè)被病痛啃噬的夜晚；他畫(huà)她挺秀卻已失去血色的鼻梁，

那弧度倔強地對抗著(zhù)命運；他畫(huà)她干裂的唇線(xiàn)，微微上翹的弧度，

凝固著(zhù)對他最后的溫柔...